para ser publicado com cabeçalho e data, a fim de ser notório o interregno.

bom dia.

chapter ourobouros

em princípio, por causa do tijolo de vidro a repetir-nos as medidas dos sentidos e a extensão de pele.
uma lista de tons que escritos vão perder o intervalo que os separa e no qual eu adormeci. havia uma espécie ainda por classificar de sono entumescido a fazer-me levantar o tronco e encravar-me a olhar para cores de teor e compreensão enciclopédica. a palma da minha mão enrolada em celofane. não é possível queimar-nos aqui. alguns dedos a segurar fósforos.
estamos a coser uma farda para o tempo usado a favor da capacidade de manipular músculos e a temperatura do conforto.

[e desta vez fiquei encalhado numa cidade óbvia e nula. a cronometrar o líquido que falta para deslizar no asfalto e ser transladado até ti.]

i've reset my aether and dressed a new fancy suit. we're out to dance, and by the way eyelids open and close, ravenous, it sounds like a chart-topper on FM radio.

"you've never quite
seen a stairway before
(each step looking at you
separately)
and outside
the newsboy looking
immortal
as the cars go by
under a sun
like an enemy
and you wonder
why it's so hard
to go crazy--
if you're not already
crazy

until now
you've never seen a
stairway that looked like
a stairway
a doorknob that looked like
a doorknob
and sounds like these sounds"

hey charles, it is kind of a fish choking. repeating recycling sewing. i like the dye they've chosen for the sore cilious end of the week. (in a miscarried train hollering its fury between towns dragged - two speech impediment crochet addicts chew us. the whole flask sounds like we're all fasting and melting into an orchestra of the self.)
the strings leaking from
the moon's mout. three
joyful children of the medula
spit on heir leafy palms.
deer eyed, instanta dead horses
eager to hammer the tune of their
timely touch. on bodyhair
tones and hues: o tiger,
lay and pause your caged
fire. they sweep your
burnt, hay contoured neck.
and for now, we'll sleep
a round calendar,
carrying one and another.
each branch aiding the other to
rest its tale of boredom
upon wooden trimmings of
a zealous poem.

embalmed in two books. one woes with me, the other dissects frames of you. not owing anything is a crusade, you know.
still frostbiting inches of ignorance. spread legs for fiction. in result, i've been wrapped and shipped to a stereo draft of what may exude from all these tiny roachlike bits of untitledness. and here
is the shape of a million sized dice. a skinned rolled and aching coalmine.
what are the odds?
we
bet and sail along my
tides. celophane parapets moulding
our wrists. on purpose. why
aren't we dancing, seasick?
instead, the kid curls and whimpers
happy tunes into freezing
light. those are slow drags. oblique
knuckles read aloud "am a miner. the light burns blue" failure can be swept and vacuumed into a mute key chain. technically, it's an excuse for oncoming silver
comforts. stasis, as essayed as it can be,
might as well morph and swell the cold wool
that centuries have used to make it echo in a false death throe.
so i ask, please. we all do what we can. the ship is a blazing
arrow of bittersweet algae and
these algebraic poses, they may
be what's left of a possible bunker.



and fuck; pauses. breaks. petty excuses for an almightily incoherent train of thought. corduroy brain hemispheres multiplying the (initial) few chances of successfully glueing halfanhour of structured words.
like some sting under the jaw and a snowball under and between the eyes. and then it resumes.
to a tiresome translation of white paragraphs - those are the anorectic grains of sand that measure what was told upstairs and will be spat in feathers
auburn. that frame is a recurring pillow for my weak but caring posture.
when human stubbornness scarces, and it all klangs with the clatter
of horseshoes (behemoth of ice); when bones wash their make up;
when flesh, such as the now of it, feels free to stare. you want and you use
and the dormlights are shut. we peel placenta scabs and then every mourn is born
so maybe life began with the id going to the movies. for this period of industrial mechanics of the heart
is probably, and rest assured,
obsolete. because when it comes down to thorns (phantom limbs of the very same pillow we hug), i know i can cement a scent of cotton thesis on the art of self imposed choking - a medley
of 2mg songs, sandpaper tracheia, urge of managing how to say "though its late night in this side of the world, the synaptic train spills and splatters a 30ton-pink-sun-per-sec."

that frame is a recurring pillow for my weary but caring posture.
please don't read any rants. do not peel hoping to uncover a raging horn. i, too, though already a cake in the stomach of her stances, can simply unwrap life's gifts in #mute mode. thanks in advance. but please, do know that all that snot and salt in the pavement were an appetizer for the gorgeous buffet i can cook. no irony.
30 seconds and the outlines of my body will be nature mortiis inked with pill coating.
that frame of yours is a recurring pillow for my weary but caring posture.

i've been here. last week, so it seems. this time i got out of the train one stop before. took my camera from its bag and forgot about smoking and eating and walked walked walked. knowing that it would end up here, anyway. the roll's almost finished. there is always this huge green fear of taking photos the wrong way. in the sense that when i get to see the developed film, maybe it'll be only a weary blotted squalid gray strap to wrap myself with. maybe. there's one left. there's one left, but this fear is like. like when you look at a wallpaper pattern ( yellow, white, curly, with smoke stains fighting for a grip ). like when you stare at this one wallpaper and it forgets about you. even when this happens, you fall in love with its features. trying to remind yourself of how it is not itself, but a beautiful, silent frame between your cornea and some dazed cortical tissues. damn. it's like this - there's that green, criminal shyness of reason. a sunday grip.
though. today i was hungover on guilt. i was threading a tale. i've been swimming. soaked in replicas of regret.

this time i'll have to take a brief moment.
it was brief. no planets aligning. it was so brief.
friday. quoting the moment before it all stung me as true. then we'll get back.

"a second take on diplomacy. agnes hangs over some two times thought lines.
i got a deal. i lost a dealer.
wait or run over the neighbourhood. the art of waiting.
oh. right shoes. oh. stumble with a mute speech. legs legs legs and bricks.
the royal family's male counterfeit sees legs and forgot the human capacity of language.
an ace, an axe, a fake wordsmith whistling squared sounds and imitations of boxing rounds.
chester is an intentionally imported shirt. i am the hair that turns shit into gold.
i am the ear ring that swells the lobe. swallows & cascades under a pearl mine. feels
oh mom. please shut up and dance. 39 pairs of windows & right. right. this is all about the next page.
run come rescue me run come grab my teeth and and and and and and.
somehow managed to remain mute and smile automatic. managed to stay stuck and choke.
where is the kid with the glass vial? where is the queen with the unintentional smile? shall ask some stray conversationalist to bring him some heated, warm, polished tongue twisting cup of comfort?
aw. chester can't draw right now. chester can pray. can wait and could sleep hear listen drop hush be brave and make an effort. fake stimuli.
he is a song out of many. a drawing spat out of exceptions."

that was it. an enlightenement. 15minutes and it would just be the stench of guilt. right now, it still is. difference is that the crooked and curled roots in my coldness have been watered. this is not about redemption. this is about an utterly behemoth of fear coating every pore of silence i've sewn.
this record is out of their roster. it's been something like 5 months since i've last heard this. and i cry. because this is me in a nutshell. out of season, but very well concealed. wrap the whole Id in 42:57 and you've got me. i cry, just so that i can think about being better, about knowing that i can smile. this is about redemption. this is not about redemption. sometimes, right when the street lights can't stand my insomnia, i go away. i do. this would be the soundtrack to it. my eyes aren't even closed. there's some paint faintingly imitating them. this about getting to know every wrinkle of the ceiling. just so i know why i can blend with the wallpaper - people don't look up nor down. they sting through. people can't be pushed into the crevices of an algorhythm of that wall. this is what i listen to and agree.
it worked but now it's oh so due its expiration date. that part about being spat out of exceptions. yea. the contours of a quite visible kid, built on the remnants of what he gave in return. maybe you're all confused. i am. because i have the stench of that kid. if you taste the framed memories you've kept about me, all of you, it's going to be just like the graphite odour he carries. in comparison, we're the same. you can only make me what i give you. & the only thing i've let out was sandpaper. nails.
"(...)by friday. this life has killed me." this is about redemption. this is not about redemption.
i am not finished with this.

some kids read the book, threw it in the dumpster, and then photographed tiny parts of the crime scene. replicas. eyebrow twitches. overexposed bas reliefs of denim and a new shirt - teeth clenching my stairway. oh we should. especially today. i have twenty four purses embalmed with possibilities of bodies and concrete; brand new glossy foetus of photos.
candid confession: new round of pocket filling suns. and a renewed membership of the perception(inallitsversions)junkiesclub. initiatic procedures include
i'm giving up my innate abilities. staring at the other side of the road and blending three stocky footballers&ball with your absence, the resulting fix sounds like a cranked 20's stereo. and oh dear, it is delightful - permeating shards of hues and shades into the belly of a hidden god.[cheats, he does.once found him on the corner of a fresco of dreams. twice was the number of strokes he gave my hair while shifting to a bar cornering my pillow)

thrice i swallow my tongue, enveloped in the taste of those dice.
the queen draws a faint step. the room inhales naturemortis.
there's a big gundown right at the corner. we're crooners and we'll fix it, singing into a napkin.

never trust anyone from a town where they build cheese castles.

black gray silver box personalities. abstract show hosts voicing over the rants of petty interviewers. this is the cream that swallows my caked trip. there is something sprawled on the concrete for the kid to trip on. a monorail nibbling alveoli. stairs dodging the eye. writing THE thinking MY. disconnecting juicy wires. leaving you and fuck, right now two moths, weighing tons, are forcing my eyes open, wings clutching eyelids and mind images, skinny replicas of light sound touch and. fuck. looks like the only real reason for me to coming up here is the probable resemblance of my face with a filial emotions trashcan. washing it down with refractant glimpses of their arguments and blushing pictures. right now its the sound of four hands clutching this huge wooden square, and chester crawls up a glass wall. right now its the squirming cloud of regret noisily engraving itself on a folded train ticket. should've petrified some 4 hours in a small pocket, hum your song and hush;stay;at least chester wouldn't have the urge to peel this sticker and wiggle his feet while choking on lethal doses of nothing. maybe later. right now it's yellow as a hangman laughing beneath my aorta.

right now working on an honest answer to all that we should know and make posters of. here it comes, blue collar synapsis: kids can't be exploited like this. exploitation is just a medium to a boat under a bridge to that can stuffed with funny stories kids could pretend and weave and wave. jinx this, witchdoctor. right now there's baby skin crying colours. you and me, queen, we're some kind of tiny stencils sprayed on throat walls. i peek at polaroids of a brown kid holding a baby in his watery arms and write this down: radioactive genetic links sealed under his nails hide these instants where
it all comes down to remaining the first person alive. parenthesis shall find their bed. i'm not giving any tips to any synaptic waitresses. - analogue bitching hands reach for the back of his neck and dig a staircase. step aside, please. me and the queen, we are our own red carpet, feet swollen by smoke and soot and every imagined suit - righ off an ideal wishlist. step aside and close the gate, please. stand, still, hold the perfumed rug under your chemical clutch. the floor won't grow any potentilly cloudlike feathers. though it may seem so, we're just renting my gray matter for a ball. delightful, when limbs ache in anticipation of a never ever coming day - oh yes, that dreamily sown tuxedo will fit. misjudgement won't, really. when people go to the movies they plainly fall in love with their favorite silent frame. this is mine. this is life's directors cut of my underrated comforts. this is happy delusions delivered to the mimicking smile of an overdeveloped photo. this is the yellow silhouette of a girl stamped on a shirt. this is what i spit after tasting a vintage portfolio taken from the third shelf we're nailing inside my lungs.
adaptation or filling the blanks of an overworked chord. realisation with a freepass and a pink carpet to the backstage of a drugdeveloping fair. bedshaped carousels. square milimeters of that grainy still. candy.

medula whispering over and out

kim hiorthoy - det blev fel
maybe on that day we can pick a chair.sit. or hang the upper vertebrae on the white wall. considering.
nibbling vacuum cleaned gazes to this record and invite your wrists to a yellow dance.











these and many more, joyfully imposed upon my numb neck, before it all curls and i swallow a blanket, reflecting photos of a striped room.

gray area godesses trotting along, mounted on weary bears. yesterday i thought i had lost an eye. the heat crumbling along the subway ellegantly had it frozen while i dug, along with the irises of nosy onlookers. 3 lines and we have half a face dissecated. run, dear.

so we had it all dug out. a bunch of sing along songs mischievously tickled the alveoli. "i'm so sad

when i'm lonely."

times two and we dance, bones winning tetris championships inside the above mentioned half dug camera obscura. three tips, droned answers to thoughts of fingers, sewing make believe-ingly scarred folicules of lip flesh.

meaning this: the last puke of pink light coming from the attic of nemb'ed eyelids. rushing to bed will make abstractions get a plastic, dry, almost rubbery shape. we could hug them. put aside 'embracing the void' and simply folding wrists and playing snakes and ladders with foamy ideas. willingly ceasing brain activity comes up as an ageing option for the white catalogued human. it's been 40 years and we're sitting on the dry and bald porch of the 'maybe/that/hemisphere/of/the/brain/does/it/for/me' hotel, knees swelling with action packed hands grabbing them.

significantly worth mentioning: my turn and i hide under the couch, expecting you lie on it to smoke that movie.

or: times two and we danced; now the hum of four lungs, accusing a brand new song of cuddling our cerebelum. this is me in pink, geometrically impossible angles w/ my limbs countouring a cradle started from your sternum.

theories on succesful blog publishing.
photographphphable me. palpable room.
powder left by some white moth. some aesthetic sense hanging in the middle of the bed, wired to a phantom nail, portraitless. theme. foreign to the encompassing sensation that says: oh dear this is not your room. you should go outside, pick a camera and burn it again and again. look at a fried wall and draw sharp angles with your numb arms - see? oh. now we have a tale to be told.
fun should come, accompanied by some thundering icecubes, melting and squirming under four dancing feet. gluefooted chester can wait. sit. kneel, pick a record, lick some dry pencils and have a ball out of two songs and a paper dress. vol de jour, siobhan.
that white blob of sulphur would sting some part of the duplicated body. would be fun. supposing, supposing, and cremating dreams because the sheets are so drenched with karma. sleep and be wrapped by some grams. something a.m. and aluminum foil is a new skin. lamp shrieking and folding yellow streaks - moulded plastic to hang this on a wall. why does it feel pink
when these green tunnels emerge and delineate a new smile.

oh here it is: your favorite erasable me. in a little while, arms stretched around a pillow of stubbornness. mebbe the tracks aren't that white & freshly painted____so, maybe some things are allowed to be penciled & not penned; i wonder what are you chewing. given that "handclaps" is OFF & i, at least, 've got no audience to cheer this


my cousin the sketch
supposes things are to be told & tales are to be kept clean in a can.
bang - suggesting the id to pat the brain's shoulder. arms stretched, balooning eyelids. tap tap tap. traps. goodnight. people should say it more often/ i should speak louder - no. tongues are to be cracked & rolled & snapped. twisting hairs of light/white tight envevloping hands. please come chew the cake and cuddle an empty bed. - oh, this one said it. - and they do feel like marching over an inner country. tip of bone tapping at earlobe. i do tap.

done. took him a pink mile & a 10 times inhaled eye to a room of felt & corduroy.
the big comeback of the emperors. throats cloaked W/ the wrinkled salty water of a dumped celebrity.

could just sit wait and smile with some teeth - at gunpoint. could wash away the hairballs and the clouds and maybe my cat is just too skinny to make a happy person. could sit wait write a letter to a superhero, put on a pink cape and fly to the post office. pray he received it and answered. i would be sitting waiting for a reply like a lizard. some lights just ran off & didn't make it in the photo. mumble and stumble. these were stolen. i can't really force myself to believe that all is popcorn and candy. darling, hug me and pray for a silent showdown at some discreet hill w/ our gods & happy go lucky clothes. i was beggining to slide, and forgetting names and wishing we had them all hiding & waiting to glue themselves to our necks. i still slide, dressed in some rare perfumes - the stench of anguish and the foggy odour of tiredness. jump. slide. push words back to a big red dictionary and wipe saliva off lips. sliding.hey listen if you don't want to eat, step aside. it's like - it's all a big red sweatshirt bought by a distant aunt and you don't wear it more than once - only when she asks you to, to see if the size's ok; it is... gigantic.hot.can't breathe.but it will be useful.dress it for many many years. see. economy. plays this like you play some terribly sad song to forget about how shirts don't fit you.and they don't. mebbe if colours changed you could, you know, ride on, stop sliding and boil some intelligible and feeble words - bake a cake, fake your own birth.
this time they were stolen, packed and cuddled. i moulded them into cotton comforts.

he's in the movies.
wear a hat to survive the fall of a silent empire of oil
mango juice and
lack of comfort in some absence of x#t%

1/2 pill of fruit salad with synthetised somethings from below
the land of smoke and soot and
calcium machines.
nutrient capsules all lined up, forming an arch, parked in every geometrically
possible unthinkable way. instead of nipples there are-
one can find tablets of gummy bears and cats

preciso de roupa nova para dançar abraçado à esquina de um bloco de cimento e algodão
tongue cracks playing marbles with glass & pink plastic-flavoured hours. i took some of it, chewed all possibilities of glancing at me . some supposed watch,
and stuck every breath between my wrist and my pillow dressed lips
para andar, é preciso retirar clinicamente as duas chaves espetadas nos joelhos
___unleashing sissy muscles inside a cloth jungle, sir
this time the .44 is DOGGISHLY licking my armpits.
long to be able to write axioms and pretty sexually serious skeptic truths or some
lines that cherish oh that sandy beach, branches of somehow fed up children sticking their fingers on the horizon
toweks dragging pvcfull stomachs to yellow water. bus full of ants vertically imposed in
every kids bathing shorts
english panama MR. protrudes in fat aunts sight, wrapping 6yr olds w/ his stare__ white
cap & cheap leopard skin covers his agony. yet, not ready to swim. para o efeito,
memórias de férias de verão são o revestimento do copo. i wont take the hat.

silence becomes somewhat a transexual blink of tired eyes. useless naps bring
green songs to dry hands. ////////
blueness of walking and coldsweat cement fridge rust of eyelids.
yellowsome gunmen take hold of legs____wool coffin.

"i'm beggining to slide, agnes"...grab this.
how come are men so stupidly logic and purple?
head heads pasr every train station. hand is a statue of thoughts and limpness
of some boiling hobo's hat

give me a name, please.
[tiredness dwelling in the curves of a teacup. every noon is here.]
and you gave.

tonic soup
she falls off my un-chev-caddie
and leaves a trail of ragged
clothes and moonshine.
could think of her as a rattlesnake
all dry and licking the leather
drawn and cut-up from the seas
bites back of car leaves m wonderin'
if flashlights are a bluegay teethbreakin' car
or just her wrath__as if it was important and surf boys all lit up
with dyed hair and chubby meat.bloated and orange
não gosto do teu vinho por mais
que esmague o crâneo contra a mesa, não consegues saber a que cheira
o sovaco de uma ninfa de papel higiénico. tablecloth napkins and nurse lifting all your weight to dwell
inside a putrid asshole__under the balcony three drunk mr ladies fight fora grip of his hair
(para fazr sopa é preciso dosear bem os ingredientes e a música que se ouve enquanto a deixas evaporar)
you were always there, snake, a rubber horn to blow and pfffffffffft. off
head stuck in carwheels off we went to town built upon crayon drawings of a church
one blacksmiths wife and your shoemakers house pets - lieutenant you, bones of a household drugs coatowner me and the backpockets of a grassgreen birdie.

se estivesses à espera que eu ficasse doente para podermos falar sobre o vírus do sexo, o candeeiro mexer-se-ia sozinho, à caça de algum bocado de carne e tosse. o candeeiro mexe-se na mesma
levantou-se para ir buscar o chá à cozinha. a meio do caminho escreveu que não encontrava nenhum interruptor. sei onde está o teu, ou pelo menos deixei uma lápide de saliva a indicar-to. ainda não me levantei e já escrevi que estou a beber seiva cor de rosa e poros de memória, suor e tosse.

"images__millions of images.____that's what i eat."
três dois vamos lá fazer desporto e repetir todas as palavras que ouvimos. os pescoços colados ao tecto, presos por uma linha de nylon. abanas as pernas enquanto cacarejamos o que um diz e eu digo e ele repete. o tecto treme e do chão escorrem letras fungos mucosas seiva de texto escrito (não se compra, meu caro___basta pôr os pulmões e a medula ao lume num fogão eléctrico herdado). quase
a engasgar-me afogado pela fúria dos tacos de madeira. é maravilhoso ver-te rebolar pelo soalho, a implorar-lhe que dele nasça um rebento de carne ossos e saliva onde possas derramar o teu cuspo tímido. há três maxideusas gregas de 10 polegadas a brincar às costureiras numa aresta do salão. deixam as vassouras uns metros atrás, a empalar todo
o esforço que fazemos para não tocar com os pés na madeira. "images____millions of images.____that's what i eat." o meu crânio já não está morno. faço o intervalo para mais uma botija de fumo e água fervida feel the good hit of the winter nos lóbulos frontais. a nuca fica para um ou outro naco de bandas sonoras cosidas por elas e por dois ou três putos digitais. um assobio de vapor haiku traz-me um elevador, os passageiros e uma panela de palavras. juntemo-nos a eles. com os cotovelos atados ao tecto, apoio os pés no couro cabeludo de dois blazers lilás e componho a banda sonora para a dança aqui inventada. buzina parecida com sinal de telefone impedido as portas abrem-se e entram mais dois blazers, leves como se alguém tivesse atirado a maçã à tromba de newton numa trajectória paralela ao relvado, maquilhado com vómito de eucaliptos e ruínas da tua biblioteca sensual repetida e labiríntica____ são no fundo dois mais dois Quatro manequins de ossos e cetim a animar o décor no encravanço da rodagem. um samurai e um espelho. o primeiro ajoelha-se e obriga um punhal ingénuo a desvirginar-lhe o fígado e algumas faixas de intestino delgado. o reflexo finaliza o seppuku e diz-lhe Só aceitei ser teu kaishaku por saber que tu nunca conseguirias fazê-lo a mim.
o sangue coagula
no tatami pisado.

histórias de estar à espera 3.
se ficares à espera que te conte uma história, ficas. se não o fizeres, posso ir deitar-me descansado, e fazer tranças com os livros que pingam do tecto. era uma vez uma Vez. a Vez era só uma e não chegava sequer para uma história de embalar. assim, a Vez deu o seu lugar a outra Vez que se sentia mais à vontade com__
pago para me acenderes um isqueiro dentro do esófago. conversamos à toa enquanto o incêndio não me faz ficar farto de te ouvir. humedeço o cigarro na lagoa de saliva gasta e adeus até-boa-amanhã-noite, despedem-se os cisnes, em semi-coro. faço soar a sirene para dentro do vidro e pronto: o universo bate a pívia mais longa da história, eu rebolo os ossos no asfalto para poder ter histórias para contar, e nunca nada é documento suficiente para provar que

chamava-se francisco e tinha uma verruga no pescoço que me acagaçava de curiosidade quando ainda me pegavam ao colo. era pintor de paredes. usava um boné que ninguém usaria, a não ser eu, que só agora tenho vocabulário para lho pedir emprestado. antes disto, a roupa para a nossa ideia de avô era cosida com fotografias, postais mutáveis, e com as mãos dele, não tão rijas como nos livros.
tenho um canivete que me deu ele. tem estado rombo à custa de não servir para nada, a não ser para pensar nas laranjas descascadas com solenidade morna, comidas com pouquíssimos dentes. os meus e os dele/
fabulosos, quando graças a tal benesse fisiológica, embalávamos o alentejo com o borbulhar guloso de quem come sopa às 6 da tarde. ainda mais espectaculares, quando era ele que me fazia ganhar quando jogávamos snooker no pancadinhas com pastilha elástica, e quando as raspadinhas ficavam para sempre a perder connosco, passando a chamar-se raspinhas na língua dele, quando o céu era amarelo e pintámos o sol de azul. ele pintou a vila toda, eu fiquei a filmar.
a última coisa que o francisco me disse:
olha, o avô tá a coçar-se.__'tão, vô, tá com comichão?_____
é os t.mmt&s__ ruído
os?
os tomates!___ carrinha no alcatrão à beira da casa __ é os tomates..a ver se eles ainda n' caíram.

felizmente inteiro, já tem uma última fotografia, tão fixa como os pés dele nunca foram.

histórias de estar à espera .2

a minha gata morre de cio e riso quando escarro a paciência para uma jarra. tréguas para uma guerra decrépita, para estar à procura de cama, para aprender a recusar aquilo que ainda é meu. enquanto souber bem dançar como se os ossos fossem de cera, hão de me saber bem tangerinas, água, luz laranja
cantar afincadamente e de fé atestada, dentes fincados no tijolo da parede
decisões coladas com cuspo aos mamilos de alguma deusa efémera e premeditada
unhas partidas e anfetaminas para um dia soberbo, esticado com pernas de gafanhoto. liquidificado numa cadeira da esplanada com as mandíbulas postas no futuro, e a garganta posta a prémio pelo encravanço do momento. ainda assim, encostar dois canos de arma e maternidade à têmpora, caralhos miniaturizados a embutirem-se nalguma zona da memória que seja a minha e tua ninguém. é a segunda vez que vou ao fundo da rua telefonar para o meu crânio e atendes tu________________________________________.______________.______________.____
ainda se vê alguma vegetação em sintra. continuo sem dinheiro para o comboio, mas consigo pagar-te um bilhete de foguetão para a lava da almofada onde tudo isto se petrifica; mal se descubra a medida dos meus ossos, o número das calças que os hão de engessar, e bolsos onde afogar o sol em cotão.

comam-me. conheço um homem que deu a cabeça ao espantalho que vivia dentro do cerro do qual ele era dono.
cortou-a com uma faca e um garfito pequeno, discriminado em factura detalhada da empresa de distribuição alimentar da minha mãe. ao início doeu-lhe como um pontapé nos colhões, uma dor de bola de futebol a alta velocidade no campo de jogos da minha escola primária e da descoberta de constelações que afinal provam que a banda desenhada e o cinema são o formato de exibição da memória nas salas arquitectadas pela nuca. a meio doeu-lhe como se a enfermeira lhe estivesse a dizer que
a vacina não doía e a côr dos azulejos fosse o despertar do sentido estético a começar pela definição de aversão e nojo e asco e vontade de
fugir daquele verde cor de casa de banho das piscinas da praia grande. às vezes o espantalho vestia uma camisola assim, quando ia para a praia chafurdar na areia, rir-se à custa do senhorio, a pôr-lhe areia nos olhos
com uma espátula e da última vez a usar esperma para fazer cimento. foi por isso a custo que
descobriu o lado da faca que tinha a serrilha. às apalpadelas e entre pequenos cortes de tendões importantes e sérios e de outros menos importantes e com ar brincalhão de irmã mais nova, lá conseguiu fugir ao pescoço que me andou a foder o juízo, assim à nanosegundo eterno do acto de pisar seis pastilhas maxi(ou super?)Gorila cuspidas para a calçada e apercebermo-nos disso.

porque nas bandas desenhadas também era assim, o espantalho ficou a rir-se, mas com a pinta dele, e com a cor dos meus lábios gretados de tanto chafurdar num balde de ideias à procura de não precisar delas para que tudo saiba a strudel de maçã e passas.

histórias de estar à espera.1

responder a um inquérito com a intenção de provar ao destino que a nossa ideia das coisas é melhor e maior que a subtileza com que ele as move. daqueles em que nos perguntam quantos livros lemos por mês e de que género e se os compramos ou dormimos com eles ou são emprestados ou achados ou lidos na loja porque não se tem café para beber nem ruído emocional suficiente para sentir vontade de me sentar.
não respondi a inquérito nenhum.
sentei-me, outra
vez com alguma
margem para delinear
o parapeito das minhas Coisas. debruçado,
consigo ver um rio congelado black, but only
round the edges. e nas
margens, imagens espirradas de um ou dois
miúdos e beber água e a limar o sexo com ondas sonoras serrilhadas___ desço as escadas de serviço e desliiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiizo pelo rio, até lá
ao fundo
da página, onde o inquérito acaba, onde as coisas ficam mais pequenas e sou só im piu cim im pinti pir cimi.

"my fists are plastic dice & in shape o' the sun"
devendra banhart, in my ships

e a seguir a isto, não há muita coisa que possa sentar-se na mesma cadeira e pedir a mesma refeição. fica por desvendar se a ráfia do assento foi comprada a um egoísta, se a madeira escura onde tropeçam as costas é da árvore dos arrependidos.
escolha-se então um digestivo para adoçar o resto da tarde em forma de limão. ou um aperitivo para o silêncio, escolha você. talvez uma salada de muitas únicas cores insultuosas. escolha, escolha. tem o restaurante reservado só para si. se quiser urinar no meu hipotálamo, esteja à vontade. ora essa, claro! tudo feito à sua medida. basta querer cortar o cordão umbilical, que o restaurante fica mudo mas insistirá em existir. quanto a isso, não há problema. o alvará emocional está actualizado. esteja à vontade. o quê?! susceptível, ele? não, não!, por amor de deus, nada disso. nada disso.
e nada dito, concerteza.

[um segredo é o acontecido quando escorre pela medula até ao fundo das costas vergastadas pelo ruído.]

«não acho indispensável tomar um sonho pela realidade, nem a realidade por loucura.»
adolfo bioy casares, in a invenção de Morel

se dividíssemos o universo em percentagens, obter-se-ia uma centena de partes do universo - dez escarros de universo para cada dedo das mãos. então podíamos ficar por aí, porque a matemática e o universo dizem-se a mesma coisa, mas o meu caderno quadriculado está sempre cheio de desenhos.
depois de horas a escolher um bom penteado, caiu-lhe todo o pêlo. tal como num conto surrealista - a pele anfíbia, branca, a faiscar pelo universo. e, de acordo com os outros contos de um qualquer movimento engavetado, continuou a pentear-se, a afagar a nuca insípida e sua. demasiado sua. vestiu-se à cabrão e esfregou-me a nuca nos dedos, ao passar por mim, repartindo-me em fotografias, grelhas para uma equação de silêncio e uma ou outra sensação vossa.

recusou a oferta. permaneceu sentado, a estudar as hipóteses criadas pela decisão.
voltou-se para o gato e, de novo, deixou-o morder-lhe a mão recta, estúpida.
o gato embrenhou-se na tarefa, e matou o rapaz, empalhou-o, usou a língua e o escarro para o pentear, coseu-lhe a mortalha, fez-lhe enterro. tudo isto num único momento, num mesmo abrir de mandíbulas de relógios todos talvez um - que nem sequer existe -, num mesmo adejar de orelhas de gato.
de quando em quando levo-o a mijar na campa, e nem lhe ponho trela. o meu nariz guia-nos.

hoje declarou-se feriado no meu crâneo. tapei-o com um gorro escaldado por outros dias ( santos, de lamento, feriados judaicos, católicos, japoneses, teus, provavelmente meus )
we're decomposing as we go.
lembro-me de que tenho obrigações para comigo. enumero-as aqui________________
____________________________________________________________________________
nas tuas mãos. na pele de alguém que não a minha.
porque nela é feriado.
e agora que me vomitaram o universo para a nuca, deixem-me acomodá-lo. deixem-me fazê-lo acreditar que nada disto é culpa minha - que é vossa, porque num plural soa a forasteiro de mim. enfim, é só um instante de delicadeza. eu saltito pela terra húmida, à espera do comboio, e afago as têmporas da calçada.
mas é feriado. e o gorro selou a seriedade nalgum órgão perpendicular ao da escrita.
por isso, tudo é chá verde e sono que se quer ter.

"the moon is red and you're dancin' real slow" - t.w.

ate a jar of spoon rust, made ya eat my eyes dust
chuckle chukle shiver knock his nails . my resin cheeks.
"to hell you may go, but chuckle chuckle shiver
laught eat a jar a spoon rust, stop rubbing chalk on my circle.
lost the table and its sides.
buy me new ears - you may talk loud, but keep the shrieks to
chuckle shiver versegrinder hat-off'er
auto mobile'd handwriting

"it is my legs, señor."
"i am far more interested in your bile, pendejo."

melvins - roadbull

descalço, pôs-se a caminho da estação de comboio, pendurado pela música que escolhera para este emprego - recolher escolhos de si mesmo, escolhendo a história da cidade derretida à medida que se inventava nela.

amanhã vou pegar num livro e comê-lo. vou escarafunchar imaginações com o tacto que só o cansaço de não criar me consegue trazer para o colo. amanhã vou pegar num fio de névoa (quando estiver a caminho do comboio), e vou puxá-lo. como se puxasse um fio solto de uma camisola. descoso o céu e "guardo o sol nos bolsos", com os olhos repetidos de ontem e muitas coisas que poderei filmar. não compro bilhete para o comboio. basta-me uma página do tal livro. canela, amora, qualquer sabor que se recorte em luzes para o céu e sol que escondo. à beira deles, vou ter que os compôr outra vez. depois de amanhã retorno, e o céu está empalado numa haste perdida pela varanda do meu quarto.

"luster of stumps rinses his lavender horizon
feeling the boy groan and what it meant
face of a lousy kid on the doctor's table
I was the shadow of the waxing evenings and strange windowpanes
I was the smudge and whine of missed times in the reflected sky
smudge scrawled by some boy cold lost marbles in the room"
william burroughs, in «My legs señor»

perguntem-me sobre a cidade, e desenhem na mão membros fantasma de deuses por cantar.

"how many of you can forget you were ever a cop a priest a writer leave everything you ever thought and did and said and walk right out of the film? There is no place else to go. THE THEATER IS CLOSED."
william burroughs, in «the end»

deixá-las à espera foi um gesto voluntário. desculpado hoje, portanto, voluntário não durante a fuga, mas agora. as folhas caídas ficam-se. os objectos para lá delas, já púberes, deslocam-se nas mãos como se a obrigar dois pólos a tocarem-se.
ao abrigo de muita frase lida, a mão poderia correr para os lábios e esquecer-se de que há pessoas à espera de vos ler, assim como que espera pelo boneco do semáforo.
rendo-me. olho para ti, dentro de um vidro caro, e lanço os braços e o volante e o aço e o estofo e a manhã para o teu ventre. aninho a tinta na palma da mão e espeto o punho na puta da boca,
para depois vos beijar em tom de início de despedida.

re: john fahey

também senti vontade de me deitar. agora tento distinguir das mãos que me deixam entrever-te em filme
a banda sonora que escolhi para o início do dia. hoje
fi-lo a pé. afinal, temos uma força tremenda:
passos sem ofegar
transposições de instantes para décors retocados_______ porque
ser carne num ecrã fica entaramelado na caneta.
talvez porque os sonhos são a lápis - por ora.
nunca gostei do ruído do carvão no papel. parece consciência a esgatanhar na tela &Ee&ee& ou o
esTRONDO dela nas cadeiras do anfiteatro
(aquelas mais encostadas à nuca)
imaginado que releio____ o dia subiu por atalhos, a música continuava, em linho ou algodão, ou alguma textura para os sons que escondi
no meu passeio pela serra. fui D O,
i N
s u B
como se me filmasse ao som de mim, à procura da minha cadeira na sala. vi algumas pessoas.
ri-me, escorregava para mais um tronco. as mãos na casca húmida tacteavam um órgão - a serra
e os músculos e o ricochete de um dia em húmus e ramos suados.
cheguei a algum sítio, perto de onde gente dormia ou fugia. também senti vontade de me deitar -
com o mesmo torpor que ouvir quando pousar a escrita - para sobrar o uivo do corpo e
uma música finalmente coerente com a
imagem escolhida para palavra.
nesta altura voltei a ver gente. desci delas ou
nelas, ou nas notas acre do nosso corpo. desci para a música se curvar na imagem da minha
sombra acobreada - sem que tivesse largado escamas durante a subida.
repito, como tentativa de imitação. .oãçatimi ed avitatnet omoc ,otiper sentado em veludo de cinemacarne. mas o que
se ouve agora - uma escolha ou uma circunstância de mim - traz de volta a vossa pele e as toneladas de húmus que quis que fossem réplica disto.

[desenho] artnis04orbmetes - geogaddi

estanque. hoje não vejo, só oiço o murmúrio do osso. um só crâneo a conter-me. incrível. chegará o dia em que apanho o comboio para sintra, talvez já morto. a locomotiva fumega ideias e vontades. merda, desde que lá chegue e sinta o cheiro do ar húmido, verde, estagnado - desde que me possa voltar a sonhar assim, durmo sem reparar no meu uivo.